«Aquele retrato não era mais a imagem fotográfica das matriarcas. Era um orifício de luz no forno comunitário sem a comunidade, não havia grãos de fina moagem nos seus tabuleiros e bilhas. Um mercado de transístores onde todas falavam energicamente mas nenhuma escutava. Os ruídos e perigos cruzados de uma pequena sociedade atomizada sem partículas sólidas; uma cabeça sem ouvidos, uns pés sem ter­reno. Era a película nevrálgica da impostura, alarme viperino da pudicícia, céu do inferno, sentinela do desejo; bloco de pedra com que fizeram a figura impiedosa que treinava patos à míngua nos lagos e se satisfazia ao vê-los trinar com fastio. Era a força de mãos excêntricas que corriam atrás de pombos e mochos para apanhar esmolas no alcatrão. Mas, era também a filosofia de alguém abandonado num baldio. A moldura da família trabalhadora, migrante e neurótica, cadinho de iras e doçuras. Um tripé de câmera no quadripé, um saltério e um motociclo herdados com testamento. Área fílmica da contex­tura social, do denodo e dos laços a cultivar. Uma estação de folhas devoradas por lepismas prateados. A terra perseguida pelo extremismo da História. Um pulmão onde recriaram marcas suspeitas dos abusos na origem. Assim era ele, uma imagem eidética que quanto mais crescia menos envelhecia.» (p.74)